Бред
Проходит жизнь, мы делаемся старше,
Но, кажется, не очень-то умней,
Идем вперед, как призраки на марше,
Не видя целей, не считая дней.
Нам прошлое становится милей,
Грядущеее - неясным и унылым,
Мы видим на холме, среди огней,
Глубокую, отверстую могилу.
Нас словно приглашают в мир теней,
Как приглашают девушек на танец,
Держась за гривы скачущих коней,
В глазах которых отразился глянец
Иных миров, загадочных и странных,
Летим, скользим, не ведая стыда,
Нам слышится бегущая вода
И голоса ночных существ жеманных.