и снова в парк,- туманная реальность,
упавших капель мягкий баритон,
осенняя за гранью тривиальность,
веснушчатый под листьями балкон.
упругость междометий томной почвы,
нескладность городского кутюрье,
где мост, как крупной рыбы позвоночник,
касается туманного суфле.
по берегу расхаживают кряквы,
прохлады плес щекочет горла " соль",
и небеса распахивают "чакры"
вновь понижая выдоха бемоль.
и нет других, и сам теряюсь в сути,
пытаясь мир вселить в богемный слог.
и всё тянусь к тому, кто чуть уютен,
настраивая строчек диалог.
и кажется, ноябрь, столь прагматичен,
и столь магничен к телу и теплу,
что я не вижу в нём с собой отличий
и лишь шепчу, что я тебя, - люблю.