***

бормочут рельсы монотонно и уходят в облака,
теряясь в дымке горизонта,
в моей руке ещё ни разу не была твоя рука,
и за окошком осень, и деревья жёлты,
и под листвой не что иное, как капкан,
свербит в груди, узнавшей боль от кулака,
и я гадаю по расплывшимся клокам,
которым уж не стать обратно облаками.
и где колокола, что раньше никогда не умолкали?
и твой вопрос — что налито в бокале?
но я одна: маат и пта мне про тебя солгали.
свисали петли с потолка ли? и в самом ль деле я бывала в батиале?
но всё одно: я не твоя Айно. в моём бокале налито вино,
и под листвой я вижу сотни ям.
и я стою, покуда ямы рвутся по краям.