Я лежу в своей комнате.
Где-то рядом пустая кукла,
Раздетая, но весьма скромная,
В суматохе готовит продукты.
Она вроде как моя муза:
Я начал писать роман, стихи.
Но для меня теперь чувства — обуза.
Меня раздражают даже Её духи.
Однажды девчонка уходит.
На меня осуждающе смотрит сосед.
— «Кто вместе, а кто в разводе
Тебя не касается, дед».
Мне скучно.
Я стою в тёмной комнате.
Мне кажется, я не один,
И чья-то рука невесомая
Толкает меня с вершин
Моих амбиций и достижений,
Уныния, лени,
Цинизма, падений…
Зачем моё тело тени?
Зачем ей толкать меня вниз,
Туда, где останки бездельников
Гниют в окружении крыс?
Я должен поверить в демонов?
Мне душно.
Я вижу, как люди летят из окон.
Ничтожества. Слабаки. Уроды.
Но я почему-то тоже стою у крутого
Склона, мечтая достичь свободы.
Стоит ли? Стоит ли прыгать?
А вдруг будет больно? А вдруг не умру?
Что от меня останется? Эта книга?
Не высока ли цена за мою хандру?
И голос из темноты вдруг шепчет:
«А ты о ком-то, кроме себя, подумал?»,
И тело вмиг прошибает трепет.
Мне чудится запах Её парфюма…
Я жив.
Я стою в чистой комнате;
Предо мной на столе иконы,
И кто-то, как будто бы, невесомый
Улыбается мне слегка напряжённо.
Я жив. Я не стал прыгать с крыши.
Моя жизнь — это дар, а не просто игрушка.
И мысль одна: «Спасибо, Всевышний.
Спасибо, что вовремя дунул на ушко».
По мотивам спектакля «Свидетельские показания».