В городке
Скрипач играл, прикрыв больные очи,
А по щеке его ползла слеза…
Он так играл, что не хватало мочи
Сухими сохранить свои глаза.
Он душу надрывал, как тузик грелку,
И трепетала бедная душа…
Спешили мы в лабаз, для опохмелки,
Но задержались, мысли вороша.
Творили чудо ласковые руки,
Смычком слегка касаясь нежных струн,
И проникали прямо в сердце звуки,
Мелодией свербя пропитый ум.
Он доиграл и скрылся где-то в небе,
Оставив скерцо в воздухе пустом…
Ну что ж, пора подумать и о хлебе,
О странной жизни в городке простом.