Здесь каждый день рождается поэма,
И остается здесь, не видя свет.
В стальных руках таинственного плена,
И как у Сплина Выхода здесь нет.
Здесь каждый день рождается идея,
Горит огнем, сжигая все дотла,
Дописан тот роман, что эпопея,
Но рукопись на полку вновь легла.
Не видя свет, творенья умирают,
И кто-то уж такое повторил,
Другие пишут, но совсем не знают,
Давным-давно я это сочинил.
Я не гонюсь за славой публикаций,
Обидно за стихи, которые молчат,
Не жду от вас восторженных оваций,
Мне жаль, что рукописи просто так лежат.
Молчанье убивает скрытый смысл,
Когда не видит белый свет мою мораль.
Дарю другим восторженную мысль,
Себя не жалко, рукописи жаль.