...Ведали, что творим, знали исход каков,
но до тебя ни с кем не были так взаимны
в каждой строке – тепло, в каждом глотке – любовь,
в каждом движеньи тел – точное чувство ритма.
Слишком интимен был запах у наших рифм,
слишком горяч на вкус и узнаваем шёпот,
чтобы другим кому жаркий ализарин
откликом, или ту дрожь с моей кожи, чтобы
чьи-то ещё согреть плечи у камелька,
пригоршней наш огонь черпая для наитья.
Шалью на те легла трепетная строка
и на мои – рубца тонкой багровой нитью.
Пламени мне не жаль, раз говоришь всерьёз:
«Ей лишь пишу. С тобой чувствую всё реально.»
Жаль нерасцветших строк, кто их теперь вернёт?
Птиц моих нежных жаль раненых – замолчали…
Было бы счастье в том, чтоб обменять восход
свежих весенних чувств на волшебства эфемерность.
В полночь манящих звёзд строчек твоих полёт
смеха живой Ифигении стоил ли, Агамемнон?..