Тут осень не дует в медные трубы -
Шуршит себе, желтеет, моросит...
И от шершавых мыслей сохнут губы,
А немота на языке горчит.
Словами уходящую натуру,
Как дождь летящий, мне не удержать.
И скоро город поменяет шкуру
На снежную. Не ходит время вспять.
Хотя, как знать, как знать...