Что же останется завтра от нас,
Мы все перекрашенные в черно белое,
На расчерченной в клетку доске,
В чём, кроме смерти, быть можно уверенным.
Перекроили ткань прошлых лет,
И переставили снова акценты.
Вот он вроде был, а вроде и нет.
И поменяли все ингредиенты.
Кто-то терзает историю вновь,
Каждый несёт свою правду по своему.
Что же останется там кроме слов,
Там - завтра опять кто-то всё перекроет.