Под стук колес… Под говор пассажиров…
Под ветра свист за правильным окном…
Познавший мир, рожденный здесь вне мира…
Влюбленный в сон, что стал давно не сном…
Ты пьешь ноябрь, что плачет по апрелю,
сминая листья старых перемен,
и дышишь тьмой, сочащейся из щели
меж болью сердца выстроенных стен…