Я со всеми и сам по себе.
Разбросало меня по судьбе.
Иногда я и сам не пойму,
как вернуться к себе одному?
как собраться в себе, как в избе,
и не жить в постоянной борьбе?
Не хватало мне ночи и дня.
Жизнь куда-то тащила меня.
Было, что не туда занесло.
Я не плакал, что мне тяжело.
Я плавучий был материалл
и судьбе я во всём доверял.
Жизнь моя - не большой карнавал.
Я себя самого познавал.
Целовал я не всех, кого мог.
Чувства это - не лёгкий дымок.
Я хотел урагана в крови,
чтоб шатало меня от любви.
Оттого, что смещается ось,
ничего у меня не сбылось.
Может, это и грустный финал,
я немало о жизни узнал
и другим рассказать я могу,
как оставил я кровь на снегу...
Кем же стал я по сговору лет?
Там, где был я, похожего нет.
Сколько плачет профессий во мне?
Но теперь я от них в стороне.
И летит отовсюду в ответ:
- Кто ты есть, если ты не поэт?