Наш Мир быть Миром перестал, остался домик.
Над ним дымок и осень, тучи – сплошь.
Я, как стихов, тобой отложен, старый томик.
Что, думаешь, когда-нибудь прочтёшь?..
Мы – будет ли «когда-нибудь»? – того не знаем.
А в домике любовь – огнём в печи,
Что, догорая, словно солнце, вместе с нами,
Нам шлёт свои последние лучи…
И тихим шёпотом уже опавших листьев,
Что осень сбросила подобием огня,
Доносится: мы от взаимности зависим!..
И я шепчу, как лист: люби, люби меня!