***
Вот музыка моей страны! Не хнычь.
Огромная, как будто вздох ребёнка.
Она, что Летопись, что клич, что плач, кулич,
струна на скрипке рвётся тонко.
И пальцы в кровь. Утешься, вот Она!
И пляски скоморохов, дудки, гусли.
Но если вдруг в беде твоя страна,
то музыка огня сквозит над Русью
седой равниной. Всплески канонад.
Прочь, сука, враг, из русского прочь дома!
А музыка сражений - Сталинград!
А музыка блокады – Ленинград!
И скорби музыка, как птица, невесома.
Я стала солью, что от слёз на треть,
женою Лота оглянувшись в город…
Ему до пепла удалось согреть
вот это Мёртвое бессолнечное море.
Сейчас война там. Вопли из земли.
Извечное – мы стали семенами!
И женщин мёртвых ноты проросли
и стали музыкой, огромной, что цунами.
Отцами, матерями чёрных плах.
И чёрным солнцем.
Музыка повсюду.
Как ангел, что в аду святой в крестах,
как демон, что в раю подвержен блуду.
Не буду я.
Не буду я.
Не буду!
Мне музыка – инфарктом миокарда.
Я буду слушать Летова и Юту,
в часах песочных стрелки рвут минуту
до взрыва, что убьёт нас, до снаряда.
Вот музыка. И деревце с обрыва
летящее, чтоб утопиться сдуру.
И только смерть беззвучно молчалива,
уткнула пальчики в клавиатуру…