А, в ноябре не холодно, поверь,
Гораздо холоднее в одиночестве,
Когда считаешь череду потерь
И пишешь каждый стих свой,
Как пророчество.
Сбывались бы, хорошие стихи,
Но чаще, только грустные сбываются,
И счастье сплошь со свойствами трухи,
На части постоянно рассыпается.
Там где-то, просыпается она,
Опять одна, дни просто повторяются,
И с кружкой чая смотрит у окна,
Как годы, словно сахар растворяются.
Лишь птицы, вновь целуются с дождём,
Им можно даже просто позавидовать,
А, мы чего-то постоянно ждём,
И научились прошлое выкидывать.
03.11.2023г. 0:12
Автор: Резниченко Максим Сергеевич