Собираю крошки мира
со стола большой войны.
Пусть не много - не до жиру.
Каждой крошке нет цены.
Мудрецам - подглавки в свитки,
подлецам - хоть шерсти клок.
Мне же - с миру да по нитке
света белого глоток.
Собираю, крохобОрю
и за пазуху кладу
чьё-то счастье, чьё-то горе,
страх, надежду и беду.
Мне и боли мирной жалко.
И над счастьем - помолчу.
Подниму живым огарком
поминальную свечу.
Соберу свой мир по капле
из невыплаканных слёз.
Я ведь сильная - не так ли?
Я умею - на износ.
Пусть зовут меня отныне -
собиратель слёз и крох.
Воскрешу из них в пустыне
мир, застигнутый врасплох.
И спою. И пусть у лиры -
ни одной живой струны...
Отберу все крошки мира
у зажравшейся войны.