На поляне, от солнца горячей,
в аромате цветов всей земли,
мы, обнявшись, смеёмся, до плача,
над бессилием нашей любви.
Пронеслась и угасла кометой,
искрой жгучей костра на снегу.
В жизни мы верим слепо в приметы,
ну, а правда важна дураку.
Он идёт, слепо веруя в чудо.
Видит Бог, как ему повезло
не столкнуться ни с чёртом, ни с вуду –
дурака не страшит тьма и зло.
Но таких среди нас единицы,
мы безмолвная, мёртвая рать.
Нас добро призывает молиться,
тьма и зло заставляют молчать.
Но, себя нанизав, словно бусы,
на поступки, кричим всё сильней:
- Мы добры! – распиная Иисуса…
Кто молчит, тот наверно мудрей.
Гибнуть с криком о счастье так трудно.
В горьком опыте прожитых дней,
чтоб спастись, мы цитируем мудрых.
Кто мудрее, тот всё же сильней.
С каждым веком изменчивым в споре,
мудрецов изменяя устав,
счастлив сильный, а слабому – горе:
кто сильнее, тот в споре и прав.
Старой, тощей, измученной клячей
жизнь пройдёт этот путь вновь и вновь…
На поляне, от солнца горячей,
плакать нас заставляет любовь…
2023