У матери три сына, и все разные,
Не одним маслом, видимо, помазаны.
Два первых даже в будни разодетые
А третьему - лишь песни недопетые.
И Ноябрю такая роль досталась -
Не сношенное братьями досталось...
Обиделся. В сердцах обноски сбросил,
Сам оголился, опечалив Осень.
За грех какой ему такая доля?
То тучами, то ветром мчится в поле,
То воется, то плачется ночами -
И слёзы льются ливнями-дождями...
Хотел желанным быть, красивым, тёплым,
Но от него захлопнулись все окна,
Не зовут на чай, нет пирога на блюде.
Судить Ноябрь особенно не будем -
И нас ломает жизнь, хотя мы люди.
С-Петербург, 02.11.2023