Приходит… тишина… И остаются тени,
От звуков… и от слов… И от шагов твоих…
Придуманы что мной… Среди ночных сомнений:
Не выдумка ли ты, заблудших снов, моих…
Где руки, простыню, вновь комкают, нелепо,
Когда, из этих снов, не выбрался ещё,
Со взглядом, в темноту, тебя, что ищет, слепо,
В обмане, из теней, в котором… никого…
** Учусь… не вспоминать… Хотя, выходит… плохо…
На выдохе – забыть, на вдохе – вспомнить вновь,
Всё то, что о тебе, я собирал, по крохам,
Но видимо, не все, чтоб выложить… Любовь…
Но не свою… Твою… Моя, во мне, как прежде,
В проклятье или в Дар… Решенье, за тобой…
Где даже, малый шаг, даёт… чуть-чуть надежды…
Вот только, все, мои… остались… за спиной…
Приходит… тишина, но остаются тени,
От звуков и от слов, не сказанных тебе,
Которые, смогли б, возможно, груз сомнений,
Что в омутах твоих, каштана, глубине…
Но только ночь слепа… Ей дела нет, до боли,
Родившейся тоски, пока рассвета… нет…
Что будет снова… сер, в оставшейся юдоли,
Где от тебя, увы, истает скоро… след…
Приходит… тишина, где остаются тени,
Сплетая, из себя, твой силуэт… Почти
Живой, где нагота, любых слов, откровенней,
И может быть, она, сумеет всё спасти…
Когда, плетенье тел, во сне, подобно яви…
Вкус кожи, на губах, вдруг обожжёт, теплом,
Чтоб, доласкать тебя, той Нежностью, что вправе,
Ты получить, с Судьбы, что не нашла, ещё…