В трактир напрасных ожиданий,
в кабак наивных наказаний,
и – подпевание ворон,
фонарь в созвездье Орион,
брусчатка выстланная криво,
и современный цвет «олива»
твоих невправленных кальсон,
бензин над транспортным кольцом
в туман свернулся... Уроборос –
и есть, родной, тот самый город,
где в рифму просится «за ворот»,
и одиночество бежит –
что по фольклорам русским жид,
с опаской вглядываясь в рожи
других негожих, как Рогожин
в условно спящее лицо.
Где вы втроём в конце концов.