Опаловой листвы последний вылет –
и снова мы в опале и снегу...
не мне ли быть старателем?.. не вы ли
по приискам затасканный авгур,
пророчащий то всполохи агатов,
то праведную скуку хрусталя,
а мне – песок зыбучего заката,
по чьим часам сверяется земля,
чья соль простой осадочной породы
прожжёт язык... но молча ждать легко,
пока луны прозрачная жеода
процедит слов и снега молоко...