Бьётся утро. Художник-скворец
Разливает себя по сосудам,
Воплощая пустую посуду
Изнутри ее, формы творец .
Птичий ливень сквозит по стволам
Строк, бледнеющих в дыме рассвета.
И художник дурак. И за это
Слышит нечто невидное нам.
Он, конечно, дурак. А еще
Нету времени. Лес размывая
Набегает волна мировая,
Накрывая его как плащом.
И художнику снится престол
С ненаписанными образами -
Будто ангел босыми глазами
По углям его мыслей прошёл.