Я могу написать о весне и цветах
О горящем закате над сумрачным лесом
О вершинах сверкающих снегом, в горах
Но душа заболела, об этом.
Почему у страны, в четверть мира длинной
Шириной от зимы и до лета.
Где творил Ломоносов, Попов, и Толстой
В недрах коей, чего только нету
Чей народ пережил, всё что мог пережить
Не сдавался, не складывал руки
Где умеют работать, решать и творить
Не слабее чем немцы иль турки.
Почему у Великой державы моей
Так всегда, не в последние лета
Хлеба вдоволь и масла, электросетей,
А из техники только ракеты.
Список этот отвратный, того чего нет
Продолжать можно долго и нудно
Против нас не впервой ополчился весь свет
И увы не впервые нам трудно.
Из царей только Пётр причину нашёл
От чего вся страна, как в угаре.
Он почти победил, но к отцам отошёл
А беда для России - бояре
Чванливые отпрыски этих корней,
Всё вокруг превращают в болото
Лишь бы им не мешали копаться в казне
О мошне только их забота.
Они душат таланты во имя себя,
Зарывают идеи в устоях
Чтобы гений чужой, не явил их нуля
Их политика дело "святое".
Как нам вытравить этой коросты печать
Как изгнать из больших кабинетов.
Пётр, смог это дело начать.
Пусть Владимир, закончит всё это!