Поэты … Это – где-нибудь в Ницце,
Забивают солнце и луну в строфы.
Теплое море, фонтаны, гробницы,
По паркам гуляют моа-моа и дрофы.
А здесь, в болотах, какие ритмы?
Какие образы бродят лешими,
Гранеными стаканами меряя литры,
Рифмами бородатыми обвешаны?
В каждой луже Вяйнямейнен корчится,
В истерике вечной потрясая кантеле.
У каждого писсуара веселится уборщица,
Разглядывая дрожащие линии в мандале.
Ковать бы слово – да в пламя горна!
Рви зубами, если руки не держат.
С похмелья видно: добродетель спорна.
Пусть музы стыдливо колени смежат.
Поэты … Это где-то в Венеции?
Блондинки топлес, прядая грудями,
Несут по пляжу лавровый венец тебе,
И книги нечитанные преют грудами…
(Dr Маньяковский Автору, 2012)
Плывет на рифы из Неаполя
С Поэтом белый теплоход …
А в Петербурге рифмы капают
Соплями с носа. В тот блокнот,
Что «Поэтической тетрадью»
Потомки назовут потом.
Взахлеб читайте, Бога ради!
С закрытым, если можно, ртом.
Они - в мажоре, мы - в миноре:
Я не Поэт. Да и не Вы …
Поэты – в Средиземном море.
Мы – подражатели с Невы.
Вы, мать не знает, - Маньяковский,
Я – не придумал псевдоним.
Но как талантливо … чертовски!..
Мы подражаем всяким «им»:
Что ни строфа, то просто песня!
Что Ваша песня, что моя …
В Неве вода прохладна, пресна.
Не то, что в теплых, их морях.
И к нам в постель несут девицы,
Нажравшись водки, торт безе …
Поэты - это где-то в Ницце
И, на худой конец, в Пизе.
И пусть не книги наши лапают,
Не долог прелый их покой ...
Поэты – где-то там, в Неаполе.
Или Венеции какой …
Они с веслом в корме гондолы
Рифмуют Солнце и Луну.
И Музы их, задрав подолы,
Терзают в такт словам струну.
Мы ж, бородой в болотной жиже,
В их ритме кантеле трясем …
Поэты – где-нибудь в Париже
Мы – подражатели. Во всем.
……………………………………
А надо рвать зубами порно,
Эпоха - Слова меч ковать!
И наковальнею у горна
Сменить решительно кровать.