Я слышу слабый звук. Напоминанье
О днях, что дымкой пыли оседают
На потолке, на блюдце, на герани...
На стрелках у часов, что точно знают,
Зачем имеет вс; свой срок и голос.
И лай тревожный псины возле дома,
Он возродится, только много позже,
Как возродятся линии, изломы
И прочие сплетенья. И быть может,
Я с ними как-нибудь зимой воскресну.
И снова серпантин, огни, игрушки.
И снег лежит загадочно-лиловый...
И звездочка у елки на макушке.
И скоро уж наступит новый Новый...
И скоро уж...
придет усталый дворник.
Я не воскресну. Не смогу. Так больно...
Мне белый цвет не принесет покоя.
И праздник детский расщепл;н на «Оль, но...»
Но посмотри... Там свет течёт рекою...
А я глаза закрыла. Вдруг ослепну?
Ну вот и выход... Перед пробужденьем
Не просыпаться. Долго, бесконечно.
И дрейфовать в потоке томной лени.
И не решать вопрос проклятый, вечный:
Быть или не быть?
И для чего?
И сколько...
Но слабый звук... Виски сверлит будильник.