Что прошло, то уже не вернётся,
что истлело - не оживёт.
Породнился с осенним сиротством
дней бегущих моих переплёт.
Горек вкус одинокой рябины,
хоть и ярок роскошный наряд.
Поздней осени сумрак глубинный
серой тенью укрыл палисад.
Где-то бродит протяжное эхо,
посреди опустевших лесов.
Расточая загадочным смехом
отголоски счастливых годов.
Что прошло, никогда не вернётся,
всё настойчивее декабри.
Отчего ж мне порою неймётся?
И тревожат ветра-бунтари?..