С утра художник бестелесный
Нарисовал в окне узор,
И в сумерках на Красной Пресне
Туман развеял лёгкий флёр.
Я шёл знакомою тропою
В осиротелый старый парк,
А он шуршал вдали листвою,
Как будто подавая знак.
Мы эту осень в одиночку
Вдвоём уж как-нибудь снесём.
И можно будет ставить точку,
Спалив листву и мыслей том.