CXXVII
Как в пасмурный дождливый день
скрывают небо облака.
И обволакивает лень.
Сыра, туманна глубока,
степенна, сонна и тосклива,
отталкивающе холодна,
мелодия души мотива,
твоей любви, твоя рука.
Твоё дыхание прохладно.
Твои глаза всегда сыры.
Тоскою жёлтой безотрадно,
летят последние листы.
Которые не возродятся вновь.
Как наши годы и любовь.