***

Это смешно, что я попал словно в художественный роман о том, как мое ближайшее окружение есть отражение меня, как душа моя рвется надвое на гниль и на бесконечные испытания; как неизбежны пустые поиски, как нелепы случайные встречи; как вымыслы мои разбросаны при обыске, как я жил, будучи тварью, вечно.
И всё это сначала в измокших землях и заморозках, после них первые листья и холодные лучи; за этим ядовитое солнце и очевидный страх, и мрут потом те же листья и луж — пучины; и только по смерти ангела с белым одеялом всё проходит немного спокойнее.
Сам пишусь я в слове «напропалую» — слово ёмкое и, в общем, полное.