Сырая осень. Хладная пора.
В могильной яме веточки полыни.
Хороним мальчика из нашего двора,
Погибшего на Украине.
Я Диму мало знал, И ясно, почему:
По возрасту во внуки мне годился.
Служил морпехом, кажется, в Крыму.
Потом работал, а потом учился.
Соседка как-то выдала "секрет",
Что Дмитрий снова в армии-контрактник.
Ну, так и так-удачно взял билет:
Зарплата, стаж… Короче, жизнь как праздник.
Никто тогда подумать и не мог,
Что скоро все случится по-другому:
Не сам придет и ступит на порог,
А подвезут в гробу к родному дому.
…На кладбище такая тишина,
Что слышен даже шелест мокрых листьев.
Вот и до нас дотронулась война,
Пронзив насквозь дела, сердца и мысли.
Над свежею могилой грянул залп,
Солдаты передернули затворы...
Как хочется вернуть мне жизнь назад,
Что бы текла без горя и укора.
Как хочется, чтоб мальчик снова жил.
В любви, добре, родительском покое.
Не надо нам заплаканных могил,
Омытых материнскою слезою.