Прости, что не в чувстве высоком
И не в платонической дряни,
Тебя я назвал ненароком
Любимой, красивой, желанной.
Я был неуклюж, неуместен
И чувства высказывал робко,
Но не был с тобою бесчестен,
Ища к единению тропку.
Прости, что не смог, не запрятал
Нескромное чувство в молчаньи,
Не смог погасить этот факел,
Вдруг вспыхнувший в сердце случайно.
Мы были знакомы лишь вечер,
Когда колыхались упруго
Твои непослушные плечи,
Твои непокорные груди.
Прости, не вникал я сугубо
В поток твоих фраз лаконичных,
А видел лишь алые губы
И платья разрез неприличный.
Я знал, что опять затянуло
Меня в безрассудство и омут,
Но трезвая мысль полоснула -
Принадлежишь ты другому...