Я чищу снег лежалый старый.
А в голове один вопрос.
Как это всё, меня достало.
Не снег конкретно.
Жизнь гавно.
Лопата бьется о сосульки.
Упорно чищу и молчу.
Я знаю это мне не нужно.
Не лично мне, к всем вокруг.
Бросаю, напрягаю мышцы.
Рука натруженно поёт.
О временах, о смысле жизни.
Да и вобще вокруг ворьё.
Бросаю, встану отдохну.
А снег лежит, не унываю.
Вот только гребённая жизнь.
Меня немного убивает.
А в небе солнышко, тепло.
В перчатках только пальцы стынут.
А на душе, так хорошо!)
Что всё гавно, проходит мимо.