Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда
А. Ахматова
* * *
Какие чудные и точные слова,
порой в строке своё находят место.
Они скупы, но силой спорят с жестом,
когда б в строке им место указать.
Их звуки, монотонны и низки,
дурачатся и дразнят словно эхо,
то прячутся как в радиопомехах,
то вдруг сжимают голову в тиски.
Их сути, точно света маяка,
душа, впотьмах мятущаяся, жаждет.
Ища твой знак, чтоб вырваться однажды,
сгорает нетерпением строка.
Пока ещё не произнесено
то верное, единственное слово.
А ну как прозвучит, что если снова,
подвергнется сомнению оно?
Подумай трижды прежде, чем сказать,
не только звуки - смыслы ловят уши.
Но если грезишь лирой трогать души,
то трижды тридцать - надо ль начинать?
А если так, – всей сущностью поверь
ты в безупречность мыслей обнажённых,
и радостью ликующей рождённых,
и в результате горестных потерь.
Как золото, осевшее в руне,
они легки, но значимо весомы,
из слов, совсем обычных и знакомых,
твои стихи вибрируют во мне.