Не даются песни в руки,
игнорируют мотив,
хоть стреляй в них из базуки,
безысходность оценив.
То ль простуда одолела,
то ли в горле хрипота,
то ли осень мечет стрелы
в точку, где моя мечта
мечется безвольной птицей,
испугавшейся сети,
в ней дрожащие ресницы
бьются: не люблю, прости!
Я простил, но, как ни странно,
не находятся слова,
чтобы петь под фортепьяно:
ты, любовь, во мне жива!
*********** 2023 г.