Есть осень и слова,
похожие на свет
с обочин,
есть примет неряшливость под зиму,
есть скучная молва,
в которой — сущий бред,
есть пашни плоть,
уставшая с надрыву,
есть яркая листва,
она горит, но нет
в ней места
тёплому ко мне отзыву.
Обычная судьба,
в которой ветра бред
обычен,
зол слегка и чувствует не очень
уверенно себя.
На всём прохлада — лет
и вёрст на сто. А клина
нет в небесах трёх сосен
как не было. И нет
двора мне и кола
на свете среди криво
стоящего тепла.
Но есть слова и осень.