Как много слов, что просятся наружу,
Их облик так многообразен!
Но отпустив, скорей всего, не сдюжу,
Не ограничусь я одной лишь фразой.
Как много слов, почивших взаперти,
Они мертвы, их прах истлел.
Могу лишь память их почтить -
Им жизнь не в силах дать, увы…
Хотя зачем? Конвеер ведь отлажен,
Запас неиссякаем мысленных конструкций,
Да только весь этот процесс не важен,
Если слова не выполняют свои функции..