Первый снег летит
Навстречу снам.
Снег, растая, не простит.
Летит от нас, не к нам.
Художник был не в настроении,
Мешал все краски на холсте.
Не может быть двух мнений:
Воскрес распятый на кресте.
Выпал пепел в виде снега,
Земля укрыта тонким слоем.
Запыхавшись, устал от бега.
Не привык ходить художник строем.
Он -ветер в виде красок,
Он - буря на холсте
В стакане виски был остаток.
Седые мысли всё не те.
27.10.2023