Я иду по улице, по Тверской-Ямской…
небо в спину хмурится, тучи вслед за мной.
Я иду и клеятся листья к башмакам,
иней нитью стелится, липнущий к рукам.
Сколько же бегущих, пасмурных людей…
всё чего-то ждущих, от судьбы своей.
А вокруг кружится пёстрый листопад,
и на грустных лицах, опустевший взгляд.
Я иду и вертятся мысли в голове,
как безумно хочется солнца по весне.