Мне всегда на пути, было страшно и больно,
Как всегда не хватало гроша за душой.
И хлестали в лицо, беспристрастные волны,
Своей пенно-солёной короткой строкой.
Я всегда был из тех, кто дождём восхищался,
Кто апрельскую наледь ногою пинал.
Уходя навсегда, я на век возвращался,
А прошедшие дни, по утрам не прощал.
Я писал как душа, позволяла открыться,
Созерцая сквозь призму не принятых слов.
Мне на миг удавалось немного забыться.
От кошмара бессонных мучительных снов.
На чудесный рассвет, никогда не молился,
От Господней ладони, лишь спазмы в глазах.
Суждено умереть, так зачем же родился?
И молчать тоже грех, если хочешь сказать…