Гуляла осень ранняя в лесу,
Роняла невзначай берез монеты,
А ветер как неистовый плясун
Выписывал такие пируэты,
Что поднимались вихри до небес
Монет звенящих как от кавалькады
Отчаянных и молодых повес,
Несущихся куда-то без преграды.
Трубил трубач в осенний медный горн,
Боялась этих звуков резких просинь,
Уже не доставался птицам корм,
И оттого был лес одноголосен.
Все волновалась горная река,
В предчувствии холодной непогоды,
Облизывая губы – берега,
Бежать пыталась, точно на свободу.
И все ж была та осень хороша,
Что сыпала монет багряных россыпь,
Но воздух неизбежностью дышал,
И слышались шаги… нет, чья-то поступь.