«Кричу, других не замечая.
Мой тонкий, не прозрачный лед...
Прости за то, что так скучаю.»
Денис Соловьёв.
Я не грущу... я - засыпаю. Осень.
Бесстрастен взгляд с экрана: строки,
лица. Шафран средь сосен золотится.
Я в невесомости порхаю и вижу
давний образ твой, иль снится?
Взгляд ищет, что – то между строк.
Я открываю - на странице твои стихи
про тонкий лёд, где первый снег идёт
беспечно, вереницей.
Такие нежные слова, снежинки падают
и тают на ресницах. Мне говорят:
«Угомонись, зима коснулась чуть, крылом
столицы... назавтра - всё растает».