***

Той улице, как тридцать лет назад,
Усыпаннной кленовым разноцветьем,
Внезапно больше нечего сказать
Ни о моем рожденьи, ни о смерти.

По ней давно идет людской поток
Из разных лиц -  случайных, незнакомых,
Где утром липнет радужный листок
К стеклу машины у восьмого дома.

В сентябрьском небе зреет красота,
И ветер обдувает город строгий,
Где белые горошины с куста
Разбрасывает внучка по дороге…