Ветра вой был протяжным,
листья сыпались долу.
И витал дух бродяжий
по осеннему полю.
И летела ты в мыслях,
как листок пожелтевший,
в датах путаясь, в числах,
в край, где сумрак нездешний.
Чтоб прижаться листочком,
каплей лёгкой, дождинкой,
иль стихов многоточьем,
или тонкой былинкой...
Это просто и сложно.
Вот окно его. Рядом.
... Но ты только прохожая,
с робким, трепетным взглядом.