С налётом лёгкой грусти о былом
Я помню как бабулины подружки:
То пели, между рюмок за столом,
То стены сотрясали под частушки.
Я многого тогда не понимал,
Но всё ж минута славы доставалась,
Когда вприсядку лихо танцевал
"Цыганочку" - так мне тогда казалось.
И дед, давно уснувший на мехах,
Вновь рвал свою двухрядную гармошку,
С потухшей беломориной в зубах
Подбадривал: - Давай не понарошку !
Я смело в центр круга делал шаг,
Прихлопывал, подмигивал со смыслом,
И дом стоял уснувший на ушах,
И дым от перекуров коромыслом.
А бабушки смеялись надо мной
И чокаяся, плакали в сторонке
За молодость убитую войной,
За тех, о ком вручали похоронки...
Теперь они на фото со стены
Моложе даже выглядят с годами,
Где я и дед вернувшийся с войны
Единственными были мужиками.