Поэту

               
Глаза поэтов видят мир иначе,
Их жизнь хрупка, на острие ножа.
Так мало тех, кто искренне заплачет,
Пройдясь по строкам,где находится душа.

Так грань тонка и голос на разрыве!
Бумаге проще мысли изливать,
Чем тем, кто рядом в этом бренном мире,
Тому, кто ранит и готовится предать.
 
И скользко, равнодушный взгляд роняя,
Не оглянувшись навсегда уйдут,
Как мимо, пролетевших чаек стая,
В своей судьбе они участия не ждут.

Поэт убит! Не стоит удивляться.
От боли выл,поэтому сгорел!
Стихи на полках темных запылятся,
А он так много всем сказать хотел!
 
И в суете простых житейских дел,
Глотнем мы струи выстраданных строчек.
Поэтов часто горестен удел,
Которых превращают в одиночек.