А там где живопись цветет,
Мой глаз прекрасное питает.
Размякший дворник не метет,
Листва желтея засыпает,
Ее нежнейший, зыбкий хруст,
Как эхо отслуживших дней.
Пейзаж где помнят наизусть,
Лишь ствол без сердца и корней.
И в неприкрытой доброте,
Тепло с покоем пожинают,
Хлеб от улыбчивых людей,
Их губы в поцелуях тают.
А целоваться стыдно там,
Где взор завистливо ненастен,
Ведь поцелуй зрелым сердцам,
Как скрепы с миром,
Что прекрасен.