Когда мы видим клин на небосводе,
Зовущий нас курлыканьем своим,
То вглядываясь ввысь из под ладони,
Подолгу и задумчиво стоим.
И это изменить ничто не может.
Казалось бы - какая в том беда ?
И почему так душу нам тревожат,
Как будто расстаёмся навсегда ?
Но с верой, что полёт они осилят,
Прошепчем, опустив к земле глаза:
- Вы только не забудьте путь в Россию...
И скатится упрямая слеза...