Стихи не пишутся совсем...
Хоть знаю, ты читаешь их,
Но суть понять не каждый может,
Когда на душе провал, нет слов,
Что за день такой?
Иль жизнь такая?
А может я совсем иная?
Вроде осень - вот поэты,
Вот где красот свет блеснет,
Та самая пора, когда стихи писать не надо -
Они льются из души...
Но что-то здесь не так... Но что-то тут не то...
Вот первый снег за моим окном,
Я слышу шум, прибой...
А может всё? Прошла пора, долой...
Теперь зима: снега и вьюга,
Теперь не будет шелествы под гнётом новых сапогов,
Теперь не будет луж и ветра,
Теперь вот только снег кружится под моим окном,
Но стихи не пишутся совсем...
Тот шум машин, что спать мне не дает,
И та фантазия, что в голове, -
Всё как-то рушится, всё как-то сразу...
Я совсем не знаю, как написать стихи...