Ласково играет скрипка
Плавно парит смычок
Волшебную балладу о счастье
Симфоническим оркестр дает.
Словно запах цветущей сирени
Нежное настроение сглаживает суть
В музыке, которая для сердца
Звуки льются трепетно и волнуясь чуть-чуть.
Слышится песнь соловьиная и цокот девичьих сапог
В мире немного не принято
Душу отдавать на поклон
Руки поднял к небу, восхитительный дирижер.
Сняты маски со зрителей
Овациями наполняется зал
И встает вопрос относительно
Классик абсолютно по-другому играл?
Каждый по-своему принимает талант
В современных опусах соната не так ярка?
Флейта спорит с ударными на инструментах рвется струна
Путь к своему зрителю, долог и не прост
Музыку пишут сочную, музыку пишут вразнос
Рядом с оркестром, большой камерный хор
Арии его исполняются вокалом похожим на спор.
Когда были живы классики, кого принимал царский двор.
Свежие ноты и головы, прячут свои голоса
В этом споре о прошлом теряется вера в себя
Пусть не Моцарт с Чайковским пишут сегодня кантаты
Но жить искусству только прошлым точно совсем не надо.