Верченье стружек в вихре пылком
Не осудимо лесопилкой.
В резне играя роль издержки,
Вполне довольные собой,
Не плачут стружки по умершим.
Они желты и ароматны,
Легки на выверты и па.
Не помнят, как вилась тропа,
Свой лес и были кем когда-то.
В сверканьи влажно-напускном,
Отрада глаз - круженье стружки.
На грани жизни, на опушке, среди стволов, объятых сном,
Лес не получит ни полушки.
По аналогии с людьми,
Они - своих корней отходы,
Забывших с деревом родство.
Какое нужно мастерство,
Чтоб на порубке были всходы?
Достоин лес епитимь`и?