Листья медленно падают ниц.
Их уже не вернуть, не сберечь.
Как стихи с пожелтевших страниц,
умирают огарками свеч.
Они живы, покуда дышу
и плющём состраданья увит:
ненавижу, молюсь и спешу,
а душа беспрестанно кровит...
За тебя, за страну, за людей,
что на ощупь бредут в никуда.
За убитых во чреве детей.
За прибитого к древу Христа.
За святой, целомудренный мир!
Что поруган, истерзан, распят.
Говорят, его создал вампир -
мой кумир с головы и до пят.
Уже скоро и мне дать ответ,
для чего по земле волочусь.
Мой Господь - совершенный поэт.
Я же только грешу и учусь.